Pantomima

CONSTRUÇÃO

2006-11-01T00:26:00.001-03:00

Antes, dava pra ver metade da cidade daqui....e era o vento mais fresco da casa...a última janela que fica exatamente do lado direito da morada (na minha perspectiva)...de lá pode-se ver uma goiabeira, um pé de abricó e muitas luzinhas ( provavelmente de postes e carros) de todas as cores que piscam ou mantêm-se estáticas do outro lado da cidade. É o lado mais gostoso da casa. Do lado direito há o meu banheiro, o escritório e a escada de madeira que leva ao porão. Do banheiro pode-se ver os telhados antigos da vizinhança (ultimamente uma vizinha rompe a tradição trocando todo o telhado)
Dava pra ver luzinhas...há agora uma construção...casas de aluguéis...o que me fez recordar dois fatos importantes...a leitura de O homem... e o cortiço imaginado por Aluísio...
É...sei...texto nada criativo!
Só queria deixar registrado...
Mas quando vi aquela construção...lembrei mesmo de Rita Baiana e da amável Magnólia...
E hoje...não vejo mais luzinhas e nem metade da cidade...há paredes ocas...não há gente...
Que serão os novos vizinhos ?

O primeiro conto de uma mulher

2006-11-01T00:17:00.000-03:00

A mulher branca, pálida, deixou, com enorme letargia, o leito. Cambaleante, pés descalços, segue ao banheiro.Os olhos, ainda fechados, são embebidos de água. No espelho, o reflexo de uma desconhecida. É ela, mais rechonchuda, mais redonda.
Hoje é domingo,deveria permanecer um pouco mais, é o que faz. Olha pela janela e vê a chuva fina .
Alguns segundos, sentada à beira da cama, suporta os braços em cima do joelho. Um vômito incerto, náuseas. O que comera ? Cabeça ainda curvada, tenta lembrar da noite anterior, das semanas que se passaram.Examina o corpo...os pés estão inchados.

Levanta lentamente, liga a luz e reexamina os pés. As pernas, as coxas...tão gordas agora. Depois das coxas, a pelves, mais redonda, esticada, oval.
Os seios, nunca tão grandes, parecem mais bonitos.

Um vírus, bactéria ? Lembrara de uma nova gripe...

Voltou à cama. Dormiu um pouco mais. Um fome súbita.
Um doce, pães, os enlatados, digeridos infantilmente.

Enjôo.. o cheiro dos móveis .. em poucos minutos um inchaço na barriga

Volta ao quarto...vai ao banheiro...sente fome...volta à cozinha

A barriga aumenta...agora tão pesada

Sente dores na costa...
Dorme um pouco

Acorda e sente uma pontada...a primeira pontada
Um chute...devagar...um, dois e agora mais rápido

Contrações

Bem pequenas
Mais rápidas

E mais fortes
Há dor...a mulher geme...agarra-se à cama...aos lençóis e sente dores...são terríveis

Abre as pernas .. geme... dor aguda...grita ... pede ajuda...
Grita de novo...
Um estalo...um pulo...
A última dor...
Um grito

Aliviada...através do espelho...
Um novo ser...um conto verde

Não há movimento
Jaz ...o primeiro conto
Um pouco verde...um tanto morto

Recordação...

2006-10-29T01:36:00.000-03:00

M e ensinaram a gastar tempo sozinha...

E minha infância foi desfrutada nos cômodos de minha casa...sob o dito, carinhosamente expresso, “não abra a porta para estranhos”.

Me ensinaram que o sótão era lugar proibido (e por isso divertido)
que havia monstros, olhinhos amarelos, piratas medonhos e tesouros escondidos...

me ensinaram que deveria dar um colorida à minha vida,
que deveria dar um tom de descobertas a todas as miudezas...a tudo visto sob o rótulo “comum”
Me ensinaram a ler..ler os clássicos..
E me fizeram crer
Que poderia ver “os personagens dos livros que li’
Me ensinaram que devo amar os cachos ,que combinam com o nostálgico
Ar e os casarões antigos do Reviver,
Me ensinaram que devo sonhar e que meu “sonho é do tamanho do meu desejo”
Me ensinaram a colecionar selos, bulas, caixas e papéis amarelados
Me ensinaram a gostar das coisas simples da vida

Das bijuterias baratas, dos vestidinhos hippies, dos detalhes...
Me ensinaram a amar os livros, a desfrutá-los,digeri-los,percebê-los...
Me ensinaram rituais...cheirar...sentir paixão do livro...paixão da bela capa...páginas amareladas...um tema
Um formato

Me ensinaram a escrever, guardar memórias...
Me fizeram crer que deveria imortalizar pensamentos, torná-los meus... ou torná-los
Públicos

Me disseram, uma vez, que sou menina...
Outra, que sou mulher...

Me disseram pra usar o coração
Fazê-lo pulsar...

Me disseram para estremecer
Me disseram que devo amar...
Que “ amor com amor se paga”

Me disseram que “não se banha duas vezes no mesmo rio”...

Me disseram que todo “poeta precisa tem uma mulher que precisa ser amada”
Me ensinaram que os poetas amam loucamente
Me fizeram crer que amores doidos são mais intensos
Me disseram que amar é bom...

me disseram, ensinaram, me fizeram crer...
então:
não me pede pra não te amar demais...

P.S qual o antônimo de Mundo ?

(quando damos uma volta no passado, nos arquivos, coisa e tal...vêm essas estranhezas que escrevemos...e no fim de tudo...no fim da noite...gostei)

Caranguejo não é peixe...

2006-10-15T00:36:00.000-03:00

Perguntaram-me, outro dia: Hoje é um bom dia para gaivotas ou peixes ?

Mas, sabe-se...peixe é prato pra segunda...no doce lar dos Mota aparece o estranho caranguejo, carne de sol, lingüiça, arroz de toucinho, salada, coca-cola, e tantos outros pratos coloridos... aquece esse dia...um domingo diferente, o bate papo sobre política, mundo, moda e tantos outros que lhes aprouver...

O estranho caranguejo, um prato favorito, pede uma pausa prum dia que perdi em cinco minutos...À moda dos romances-os ingleses, os franceses- aqueles em que há sempre um senhora gorda a sofrer de espasmos ou dos nervos...as dores constantes e pernas inchadas que tiram um pouco da alegria que sinto por não ter nada a fazer...

Infeliz esse dia...e a não ser os livros, o CD e um espaço pra postar...não fossem minhas idéias tão “saudosistas”...teria desistido do domingo, o primeiro de outubro...

Montessori

2006-10-04T01:19:00.000-03:00

Vejam que aprendi a ler sentindo...

Lembrou-me os Simbolistas...

Sim...lembro de passar os dedos nas letrinhas feitas de lixa...lembro de sentir o volume, a dimensão dos objetos...
De aprender que ca mais sa, forma casa ...

E de ter um tapetinho...
Ah...lembro de guardar meus objetos e de ter uma professora, assim, bem grande...
Assim ó...

Música

2006-10-04T01:18:00.000-03:00

De tanto fuçar e nada poder fazer...anotava os desejos que um dia saciaria:

Meus livros , meus cds (jazz), as trilhas e meus filmes tão favoritos...

Agora ouço os clássicos, os da época da escola...

Da época em que repetíamos: ta, tá , ta, ...
Da época em que aprendi uma nota na flauta...

Valsas, operetas...
...

ainda espero por Anna Karenina e alguns livros de bolso...

Contos de Amor guardados

2006-10-04T01:10:00.000-03:00

O cartaz amarelo preso à parede anunciava: 1º Bienal do livro em São Luís. Em tom amarelado, que mais parecia um anúncio de encontros religiosos...
...

A ‘velha infância’ me faz lembrar dos quinze anos, de quando deparei-me a primeira vez com Marina Colasanti e dos susto que levei com um livro emprestado pela professora: Contos de Amor Rasgados. Decidi que um dia, para além de todas as minhas correspondências e idas e vindas do porão, o meu livro teria por título Contos de Amor guardados.

E quem viu e leu um pouco do que fiz nessa época consegue ver perfeitamente o traço dessa autora tão colasanti em minhas produções.

Tenho ainda a cópia que fiz de dois contos dela e colocados na porta de meu antigo guarda-roupa: A paixão de sua vida e Conto em letras garrafais

A paixão de sua vida
Amava a morte. Mas não era correspondido.Tomou veneno. Atirou-se de pontes. Aspirou gás. Sempre ela o rejeitava, recusando-lhe o abraço.Quando finalmente desistiu da paixão entregando-se à vida, a morte, enciumada, estorou-lhe o coração.

Conto em letras garrafais

Todos os dias esvaziava uma garrafa, colocava dentro sua mensagem, ea entregava ao mar. Nunca recebeu resposta.
Mas tornou-se alcoólatra.

Tão improvável e tão surpreendente. Mexeu, mexeu com minha imaginação...

Incrível esse reencontro. Por três reais Marina em meus braços...evitei, evitei a tarde toda... ao chegar em casa o abracei. Assim como em Clarice: “não era mais um livro, era uma menina com seu amante”

Cappuccino

2006-09-29T02:04:00.000-03:00

Um dia desses, sem correções...

.... É assim que descreve a minha mãe o que fui em grande parte da infância . “Colocava a mão no formigueiro e se punha a chorar”, ou “jogava a chupeta na rua e chorava pra que a pegasse”, tal comportamento ficou apurado mais tarde. Certa vez foi à praia e achou uma estrela do mar, como as que via nos livros de biologia. Apesar do incansável apelo dos pais, levou a estrela para casa, viu-a morrer depois de algumas horas: ah...eu tinha uma estrela do mar em casa.!

Noutro dia, naturalmente

O que gosta-se no amor?
do tempo nublado, do chão gelado, dos movimentos leves e curtos...da certeza consciente e inconsciente de almas que se pertencem. Dum poema de Cecília, de Ulisses...dum bule verde no fogão...de pegar o bule verde no fogão...das primeiras horas da manhã ...

Pedido Solene

2006-09-29T01:53:00.000-03:00

Não me deixa pensar muito amor! E, quando estiver estática, num vislumbre do nada, rouba-me um beijo ou explica-me em tom de seriedade coisas que não sei.

(bilhete, um bilhete num dia quente)

Oscar Wilde

2006-09-29T01:22:00.000-03:00

"A gente sempre mata aquilo a que ama: os fortes com um punhal, os covardes com um sorriso"

Oscar Wilde

A Rua do Sol

2006-09-16T22:56:00.000-03:00

Outro dia desci a rua do sol. Não sei qual é a melhor parte: descer ou subir. Parece que o sol sempre bate do lado direito de quem desce e esquerdo de quem sobe. Mas ainda não sei qual é a melhor parte: descer ou subir.
Mas outro dia desci a rua do sol. Sorrindo, como quem viaja. É, lembrei do velho Quintana e sua fórmula prum mundo melhor: sair de casa como quem vai viajar.
A rua do Sol, se vista de longe, lembra mesmo um sol, se vista de perto lembra uma rua cujo nome, tão simplista, é Sol. Mas o encantamento daquela rua gigante são as pessoas, o movimento, o vai e vêm de pernas, as livrarias e suas vidraças, o cheiro de madeira antiga vindo dos casarões e afinal de contas, a casa de Aluísio, sim, do brilhante Aluísio...é azul...toda azul, e tem um mirante. O Mulato, parte dele, veio de lá, do cômodo da casa azul...quem sabe daquele mirante...e foi com grande dor que deixei a varanda, a varanda com azulejos gastos, ...azulejos de Aluísio.
E ninguém acredita que desço mesmo a rua do sol com sorriso na cara...e ninguém acredita que eu cresci...e que vejo magia em tudo aquilo...
E depois de todo lado direito, pois fujo do sol, daquele sol tão gigante, sobram o teatro, o museu e o antiquário...e é no antiquário que me perco...no meio de tantas caixinhas de madeira, porcelana e objetos guardados...(aquela penteadeira escura com espelho redondo)
Ah...e quando finda o ritual tão gostoso, quebro pro Ribeirão...insisto em ver a serpente Gigante...mas gosto mesmo é das pessoas...

E não sei qual é a melhor parte: descer ou subir

( agorinha mesmo...)

setembro

2006-09-16T22:37:00.000-03:00

. “Se não podes trazer a alma das ruas de nada vale teres ido à São
Luís”(Odylo Costa, filho)

Conto dos quinze

2006-09-16T18:49:00.000-03:00

( fragmento de um conto produzido aos quinze anos...O vampiro...depois da leitura dos contos de álvares e um conto de Poe)

O pobre infeliz chega à sala, silenciosamente e numa maldita paciência nada faz a não ser deslizar os miúdos dedos no piano. O mau cheiro exalava, o chapéu cobria-lhe a metade do rosto, o que restara eram seus dentes, podia gabar-se de tê-los assim. Passados alguns minutos, incontáveis minutos, o homem de pose singular, que esbanjava uma eterna tranqüilidade, pôs-se a vir até mim. Insensível à dor , encostara os lábios em meu pescoço.
O sangue acabara.
Foi então que, saciado, retirou-se e voou dali para longe, bem longe...

( Poe e Álvares fizeram parte de minhas leituras aos quinze...sobrou o fascínio - hoje pra mim um tanto bobo- pelos vampiros e seus hábitos...lembro dos sábados na biblioteca do curso...procurava livros estranhos, lendas macabras, histórias de fantasmas...)

*(sem correções)

Conto dos dezesseis

2006-09-16T18:42:00.000-03:00

( Aos dezesseis...um conto bobo...permanecem as vírgulas...de quando lia Marina
[... )
Tentou por vezes alegrá-los , mas entristecia-se.Tentou falar-lhes o que sentia, negavam-lhe este direito. Já não queria mais sair, apenas fazia de seus livros o melhor amigo. Passava horas a conversar; caneta e papel na mão.Encerrava-se naquele quarto,e ria e chorava,divertia-se com a dor muda.
E amava o silêncio,a solidão ,que passos já não davam.E ela danava-se a rir e gargalhar. Uma vez ,e esta foi o fiasco,caiu por descuido o papel e a caneta.Zangou-se,nem estes a compreendiam mais,largou-lhes ali mesmo. Definhando e esquecida por todos,já a tratavam como outros móveis,veio o cupim,a poeira. Pela manhã fôra jogada no lixo.
Sonique mota silva
21/03/01

2006-09-15T01:38:00.000-03:00

Hoje...saudosismo...
Mais um poeta...amante de quando debutante...Fernando Pessoa
Descobri....vê como diz à sua amada: “minha almofadinha cor-de-rosa para pregar beijos”
Imagina...

(suspiros)
Quantos poetas amo ?

um conto que perdi...

2006-09-15T01:20:00.000-03:00

Sininho, de sino pequeno, assim assinava em fins de conto e raras poesias. Assumiu pseudônimo engraçado quando da correspondência curta da professora de Literatura:
“ minha querida sininho”
Alma, era de fato seu verdadeiro nome, e como alma, dizem por aí, vestia-se todos os dias: um branco-veludo e, por vezes, em dias de pouco sol, transparente.
História de alma ? Não. História de Amam Etanul, jovem vindo do Egito, pensador, escrevinhador e viajante. ..

(um conto maravilhoso que tinha como cenário o apaixonanate Largo dos Amores [praça Gonçalves Dias]perdi por aí...o que restou...eis que foi tão somente uma introdução)

fragmento de uma carta

2006-09-15T00:58:00.000-03:00

Se não pode doar um pouco de amor, se não pode superar, vencer a podridão de tudo que te impede a ir em frente, se não pode ser um pouco mais corajoso e amar, amar intensamente...

(fragmento de uma carta...Fernando Pessoa escrevia cartas brilhantes...essa é minha)

um bilhete eletrônico...

2006-09-15T00:41:00.000-03:00

Ah!!! A publicidade desse canal nos faz ler o que não é pra nós... Não resisti!!! Perdoa, vai, mas o clássico, o que é ser clássico??? Depende, minha querida, de que aspecto vc fala, vc lê esse texto multifacetado que é o homem, esse ser tão humano. Seja de que forma for, ninguém resiste à simplicidade, à leveza, ao riso aberto, e se tudo isso tiver sua beleza, e sua cultura, Eros fará sua parte;) Impossível não chorar feito criança ao ler suas palavras, ao reler você, esse sino ressonante que toca em nossos corações mesmo que não estejam em frente às nossas retinas, que como dizia o poeta são assim, tão fatigadas pelo dia. Nunca pude me separar daquele texto não verbal que vc fez na época que foram atacadas as torres gêmeas. Guardo com muito carinho, porque nunca conheci alguém com tanta fé na vida, alguém com o sorriso tão aberto como você, meu querido sininho;)

(recolhido do orkut...professora minha...foi dái que surgiu pra mim a figura dos Modernistas...foi ela que me ensinou todas as Letras)

As crônicas de uma boneca...A biblioteca, o porão e o baú

2006-09-15T00:36:00.000-03:00

Da vida nesse ano novo

Mr Jones (Counting Crows), acústico, não é música para ser ouvida quando se está triste nem quando se quer fazer do fim do dia mais primoroso. Sinto que ajo com enorme descontentamento porque há um desarranjo nesta semana, porque fiz em demasia coisas que poderia distribuir para o resto do mês e porque não tenho lido como outrora.
A vida em preto e branco me transforma num imenso paradoxo, numa boneca sem graça e beleza,estática, enfeitando paredes.
Ainda não compreendi o fio condutor de “Um amor de Swan” e, talvez,não queira mesmo compreender e descobrir que não passa de um romantismo barato, meloso e dramático. É desnecessário tanta emotividade quando gostaria mesmo é que me fizessem pensar, ou pelo menos sobreviver bravamente depois da leitura de um Swan ciumento e por vezes infantil.
Como se infantil agredisse os meus valores-tão infantis-, como se não me divertisse mesmo quando vêm à mente do pobre Swan as idéias malucas dos que amam e sentem ciúmes... pobre Swan...

As crônicas de uma boneca.
A biblioteca, o porão e o baú

retardo a leitura desse livro enquanto me ocupo de outras... leio o mundo, hoje tão diferente dos meus “dezenove”, quando só existia mesmo a magia secreta da minha biblioteca, meu porão e um baú...
Descobri o segredo dos homens, dos mais estranhos...e tenho os visto de longe, mantendo-me sempre por perto e sorrindo dos gestos e vidas errantes que levam.
Homens são seres imprescindíveis nesta Terra, homens abrem portas de carro e distribuem flores, homens ficam fortes, envelhecem e morrem.

Do desnecessário prazer de “só ser só”

O prazer de ter um único par de chinelos na casa, um banheiro limpo ( sempre limpo)e de sair às seis e voltar às dezenove...

(e continua...porque o prazer persiste)

Do Orkut...do que foi meu último perfil

2006-09-15T00:08:00.000-03:00

As coisas que ainda permanecem ?
o olhar perdido em coisas vãs, o jazz em noites de sexta, a paixão por livros e a vontade de meninar por aí..

“ainda dou risadinhas sinistras , gritinhos finos e escandalosos quando me deparo com coisas e situações pelas quais sou apaixonada..., mas hoje escrevo muito mais... tenho uma espécie de “infância a vácuo” ainda dentro de mim.”

As coisas que vêm ?... as que têm vindo...

Ah, sim, um amor que valha um trecho da canção: “...um amor bandido...”

“só eu sei...veio, já veio...um bem natural...segredo meu”

E mais músicas de câmara, músicas de sexta: Alcione, a velha Norah, a irresistível Maria Rita e pitadas de Los Hermanos.

“Hoje sou consumida por qualquer batida, há dias em que acordo e quero ouvir o Charlie Jr...”

PAUSA: Um instante pros ritos outrora presentes – os passeios no circular 2 e pelas Ruas da Paz e do Sol.

“de como me divertia no circular 2 e atravessar a ponte com pôr-do–sol na cara, ou...andar toda Rua do Sol, entrar nas livrarias, desejar os autores (metonímia), desejar as histórias e gritar por dentro diante dum livro amarelado ou coisa assim...”

VINHO: na cor
“ a blockbuster ...” ...é como me sentiria

MEDO: de baratas
“e de ficar triste...vou perdendo a força...e vai um pouco do que sou...ou vem algo que nunca fui...

WWW.FRASESEPANTOMIMA.BLOGSPOT.COM

Pantomima é uma espécie de teatro, mas é o nome, a musicalidade, o simbolismo por trás disso tudo que a atraiu ao verbete...

“ ao que ele representa também...e por ser comum na Inglaterra...o contexto dá um charme a isso tudo...”

DOS LIVROS: “Seis meses e somente um livro, O Código da Vinci, que não foi arrebatador o suficiente para me fazer falar dele a todo instante, ou um mês depois. Leio agora “ Um amor de Swan”, o meu primeiro de Proust (mais um Francês ). Tenho também ficado tonta por cada verso dos Salmos, brilhante Literatura!

DOS RUSSOS: “ainda não sei bem a quem não resisto, aos Russos ou aos Franceses...tenho saudades imensas de Tolstoi...”

DO RUSSO: “não comentam-se essas coisas...”

Nota de roda – pé : novo perfil válido até que a idéia não fuja de minha cabeça...

Li por aí, em algum lugar, que os leitores são seres humanos solitários, estranhos...de fato, há um mundo só nosso...entra nele quem bate três vezes e diz a palavra correta...pode ser também uma frase ou até um Ruffles...
Eu queria mesmo é poder ter uma casa na montanha, um quarto de frente pro mar, uma escrivaninha e um Bonsai...ah...uma xícara de capuccino mágica...

Os amores são pra vida inteira...eu sei, é clichê...mas amo o clichê que me beija e que me surpreende...amo o clichê que tem sido o melhor dele mesmo...bem, não é um clichê, é um caos e cosmos sonetista ...”ele é bom de se ver e ouvir”

Sonique Mota Silva, professora de Literatura e profunda admiradora de bric- à- brac ( escreve-se assim ? )

Não, não é uma banda de Rock alternativo da Irlanda...é um troço aí que li em Os MAIAS.

Catorze anos

2006-09-01T10:40:00.000-03:00

E não compreendia diante daquela Pintura três coisas:

1 como isso pode ser Romântico?

2 quem é Delacroix?

3 como pronuncia?

eu era apena uma pré-debutante

Quinze anos

e lia Cartas Chilenas...

aprendi a sentir frio na barriga e a mentir também

17 ANOS

Percebi que não passaria no vestibular

21 anos

...

Charles(pobre Charles)

2006-09-01T10:34:00.000-03:00

Acho que ele não compreendeu...

quando disse (só por dizer)

que sentia saudads do meu Charles...

só queria vê-lo de novo

(não o Charles, mas ele)

e lembrar de quando

falávamos de nossos livros

...

e de quando éramos somente amigos-aventureiros-

e lembrar que depois de umas décadas

ele achou que

eu merecia umas rosas...

(por mim, ontem à noite,

meia noite,

a noite bem no meio)

Iluminuras e meus livros

2006-08-30T13:03:00.000-03:00

Dizem por aí que os livros vão...
eu não acredito

tenho saudades
do meu Charles (AS FLORES DO MAL)
e de Um Quintana de bolso

...
roubei os Irmãs Grimm de Minha avó e os de Álvares de Azevedo (bom proveito)

http://www.portrasdasletras.com.br

Rimbaud...roubaram o meu Charles

2006-08-30T12:55:00.000-03:00

(Un coin de table (Um canto de mesa), Henri Fantin-Latour, 1872. Sentados, a partir da esquerda, os poetas simbolistas Paul Verlaine (1844–1896) e Arthur Rimbaud (1854–1891) – Musée d'Orsay, Paris.)

~ NO CABARÉ-VERDE ~

às cinco horas da tardeOito dias a pé, as botas rasgadasNas pedras do caminho: em Charleroi arrio.— No Cabaré-Verde: pedi umas torradasNa manteiga e presunto, embora meio frio.Reconfortado, estendo as pernas sob a mesaVerde e me ponho a olhar os ingênuos motivosDe uma tapeçaria. — E, adorável surpresa,Quando a moça de peito enorme e de olhos vivos— Essa, não há de ser um beijo que a amedronte!— Sorridente me trás as torradas e um monteDe presunto bem morno, em prato colorido;Um presunto rosado e branco, a que perfumaUm dente de alho, e um chope enorme, cuja espumaUm raio vem dourar do sol amortecido.

Outubro de 1870

quando eu crescer...

2006-08-29T11:15:00.000-03:00

Eu gostaria sim de ter sido um pouco cientista em algum momento de minha vida. Sonhava com insetos presos a folhas de isopor, barquinhos rústicos e índios pintados à margem dos rios Negros e tão Solimões da Amazônia. Mas o que quisera mesmo era ser jornalista, lidar com papéis e seus ruídos tão característicos, olhar de um modo interessante o desenrolar das atividades num aglomerado de gente semi – estranhas...

Hoje,
a Literatura, abençoada menina,
toma a minha vida...

minhas coisas tão pequenas e um livro pequeno

2006-08-29T11:06:00.000-03:00

E sinto um gostinho suave no fim da boca...
...
Come way with me and we’ll Kiss on
A mountaintop
Come way with me
And I’ll never stop loving you
…
(Norah Jones)

Orkut (nem tão redodondo e musical)

2006-08-29T11:02:00.000-03:00

Um coisa nova pra essa sexta: cito...talvez não como tenha lido, mas cito..."sou expectadora de mim mesma e por isso preparo sempre o melhor espetáculo..."_____HOJE-Vontade de reler Sthendhal, de compreender a copa e permanecer no orkut...tenho um blog ( um pouco de mim) ...Los e Jones são a trilha sonora de minha verde-lilás vida...Como bombons de chocolate e desconcentro-me por qulaquer coisa POR HORA...( EDITEI):Leio Código da Vinci, firo meu orgulho e preconceito...me rendo à Literatura de massa"vendável"...assumo que assisto "A lagoa azul" e "De Volta à Lagoa azul" como quem beija pela primeira vez, leio tb Quintana...e vejo que mora dentro de mim tudo que nem poesia e conto puderam registrar...como Nissin e tomo vinho branco...num domingo "chuvento",numa noite bonitecida...e um coração apaixonoso,amorosado...____Beleza Obvia? Eu? Nunca...Graça Perfeita, que me são naturais, nariz de simetria singular, alma nobre...Eu que tenho um sótão em minha casa. A mante incondicional de xícaras, lista de coisas preferidas, livros lidos e objetos de desejo.Conveniências mundanas ( chapinha, shopping) me deprimem...Eu que amo papéis amarelados, assoalho de madeira e aquele cheirinho de terra molhada. Eu que tenho um baú e caixas de madeira recheadas de lembranças. Eu e meu coraçãozinho frágil, descompassado.Eu que me reinvento todos os dias...NORAH JONES:música de câmaraCOR VERDE:que me faz verdeCASARÕES ANTIGOS:arquitetura nostálgica que remete à minha pessoinhaPESSOAS: que me são adoráveis,espetáculos diurnos e noturnosOBJETOS E AMBIENTES RÚSTICOS:que trazem à tona o cheirinho da Amazônia e me recordam os índios de um álbum em minha casa... NOVO FETICHE: UM FUSCA verde"Você precisa saber de mim...me ver de perto...(Baby)Ruído bom que me define!E qual o efeito da minha graça perfeita?cartões feitos à mão, uma boa noite temperada com graça, alguns e-mails e pedidos absurdos.E como todo bom raciocínio ofende...vai minha alma lilás untada com margarina...e pimenta do reino!

Um Amor de Wody Allen

2006-08-29T10:48:00.000-03:00

" No que dizia respeito às expressões, era insasiável por esclarecimentos e, supondo por vezes terem um sentido mais preciso doq ue realmente têm, fazia questão de saber o que se queria exatamente dizer com aquelas que ouvia com maior frequência serem empregadas: como o diabo gosta, sangue azul, levar a vida na flauta..."

(Um Amor de Swan)

conto de amor nº1

2006-08-23T12:27:00.000-03:00

(In Revisão, IN – completo)

E eles programavam para toda tarde de domingo, depois da praia e sua ressaca, depois do sol e seus efeitos, depois de tudo que era místico – o prédio, o elevador, as pessoas ( as poucas que se viam por ali) – um encontro.
A sala - em tons pastéis - o palco perfeito, e os enfeites, pendurados ou por cima dos móveis, todos comprados em feira. Banhados e queimados, sentavam em posição confortável. Olhavam-se, pois gostavam de se olhar. Primeiro o olhar de criança, de quem se assusta e admira em segundos, depois, o olhar pervertido, o olhar dos amantes.
As mãos, antes escondidas, à – toa pela casa, agora cruzam em seus propósitos, mais austeras, mais firmes. As dele aproximam a menina para si , as dela fazem – no recuar. Oscilam entre possuir e não possuir. As bocas, ora vêem- se levemente, ora fogem de jeito agressivo. O silêncio, o mesmo de um acrobata em cordas bambas, é cortado pelo desespero do balé de duas crianças.
A testemunhar tudo estão os móveis, empurrados e sacrificados pelo encontro dos amantes.
É o fim. Os dois entreolham-se e, atônitos, sorriem. Migram para um outro espaço e não superam ainda a vontade de se encontrar

( um amor de homem fez as devidas correções...a pressa, no entanto, não permitiu)

p.s mais tarde, revisado

O Vento

2006-07-31T10:32:00.000-03:00

Los Hermanos

...o vento vai dizer...

a gente vai saber ...

se alguém depois vai sorrir em paz...

(In O Vento...disco 4 )

Swan

2006-07-31T10:16:00.000-03:00

"E a doença que era o amor de Swan se havia multiplicado tanto, estava tão estreitamente emaranhada a todos os seus hábitos, a todos os seus atos, a seu pensamento, sua saúde, seu sono, sua vida, até mesmo àquilo que desejava para depois de sua morte,formava com ele praticamente um todo, que não se poderia arrancà-la dele sem destruí-lo quase por inteiro: como se diz em cirurgia, seu amor não era mais operável."

(in Um Amor de Swan, em qualquer página...que leio agora)

Trinta de Junho de dois mil e seis / sexta – feira

2006-07-31T09:56:00.000-03:00

(baseado em pensamento reais)

E hoje, quando em pauta estão os joanetes e suas perturbações, aparece-me Marina

Colasanti. Sim, como quem, de fato, quer somente saber algo sobre joanetes e suas

perturbações.

Pessoas assim, “superiormente interessantes”, só existem quando vistas de perto, bem de

pertinho...

Da Iracema

2006-07-10T22:15:00.000-03:00

“Virgem dos lábios de mel”
- Alencar em ventos vadios num porto inseguro –
...
E a serpente de minhas lendas, vassala de um amor cortês
Num golpe impiedoso, abocanha índia cearense

Fim dos meus “acessos”
...
Rezo a morte da índia demente

SM

(num estado impiedoso de mim mesma e da índia)

CONFISSÃO

2006-07-10T22:10:00.000-03:00

Paixão Secreta

Que posso ficar imóvel
Invisível
Quando um livro ( meu amante)
Rouba de mim
Minha alma
.............
esqueço-me
num quarto e “overdoso – me”
do “pensamento em bloco”.

C. B.

2006-07-10T22:07:00.000-03:00

Decadentista, “poeta maldito”, renasce.

Envolto em pétalas escarlate

Enfeita minha alma

Palavras Baudelairianas que me conduzem ao êxtase, ao excesso de mim mesma, ao inexplicável

som mudo desse grito de minha alma outrora velada.

Rendo-me às Rosas e ao mito eterno da paixão que exalam.

Rendo-me à “abobada noturna”
....
pois que me deixaram sem palavras essa Rosas

( primeira versão do que se escreveu sobre as rosas)

O Jardineiro Fiel (the Constant Gardner)

2006-07-10T22:01:00.000-03:00

To Hailstone

E porque ele precisa ser explorado a fim de ser compreendido...
E porque a descoberta é maravilhosa...
e porque tudo acontece sob o céu da África...
...
não questione os meus interesses nisso tudo...
sou amante dessas esquisitices...

( naquela noite em que tu disseste que minha voz estava estranha e que te disse que estava possessa)

Menina Gentil

2006-07-10T21:57:00.000-03:00

Talvez o movimento mais gostoso, o momento mais pervertido desse dia - que tenha deixado minha caneta lânguida - foi sentar à minha mesa e espalhar papéis...
Recordações... traçar alguns esboços, dividir memórias entre caixas de madeira e papel, cheirar pétalas de rosas que foram e lembrar da gente que sou...
mãe gentil ?
não, menina gentil...
E não acredito, por vezes, que sou dada a essas loucuras, e me questiono,em posição nada filosófica ( no chão com os pés para cima ou roendo unhas) quando vou crescer.

Pulo...

2006-06-13T11:57:00.000-03:00

http://www.cancioneirosemrima.blogspot.com

http://paginas.terra.com.br/arte/carneiropreto/

Meus links... prove um pouco disso

2006-06-06T11:13:00.000-03:00

E se Da Vinci tivesse mesmo deixado um código, e se a Mona Lisa tivesse, de fato, algo a ver com tudo isso, O código não seria uma suposta linhagem de Jesus. Ele falaria, talvez, da diferença entre homens e mulheres.

Ah, sim... Da Vinci sabia tudo sobre isso, pintou a MonaLisa!!!

Das coisas diletas...

2006-06-06T11:00:00.000-03:00

Das coisas diletas do meu coração estão programar um fim de tarde...
Andar por essas ruas apertadas do centro da cidade, sorrir estrábica com pessoas desconhecidas, comprar bijus baratas, imaginar-se dentro do vestido solto ( de chita). acreditar que o cara , do bombom, pode ser interessante, fazer caras e bocas, num momento estúpido de sensualidade artificial, bagunçar os cachos que combinam com os traços quase esquecidos dos casarões de há tempos...
Andar como despida das conveniências mortificantes, dos abusos de uma política socializante, dos filósofos que dialogavam, da álgebra e dos ângulos incoerentes...
Buscar nisso tudo, nesse embate entre ser e não ser, uma razão *prum sorvete barato, *prum ônibus lotado, enfim, achar um bom motivo pra acordar amanhã cedo e prosseguir ...

as aulas de PNP têm me deixado assim...

TOLSTOI

2006-06-06T10:56:00.000-03:00

(E nessa tarde descobri-me amante de Los Hermanos e com saudade imensa do Russo que li. )

E se não fosse a marca afroditiana de Karenina, os trejeitos maternos de Dolly, a graça infantil de Kitty ( que depois descobri ser cópia fiel) e por fim, o incansável Liêvin ( um Russo nessa história toda) não teria sido esse meu amante favorito.
Tostoi ( Karenina (?), talvez) lê almas. E me fez chorar [ debruçada sobre o livro] o fim de minha alma favorita, Ana. E numa explicação freudiana; um ideal de quem almejo ser.
Mas almejar ?!! Engana-se Freud...Não desejo em demasia...desejo sim, um personagem do mesmo livro de onde vim...
de qualquer página...
um Russo talvez !

23.04.06

Los Hermanos...mi corazón...

2006-06-05T10:53:00.000-03:00

“Eu quero amor de Lisbela...
Eu quero o mar, quero o sertão..”.

...quero a sorte de um Camelo – poeta
De um poeta-camelo
Dum palco e música de acordes diversos
...
de uma São Luís com cheiro de Cuba...e os caolhos piratas caribenhos
eu quero ver tudo isso num sábado de noite vermelha e
viajar num Zepelim

...eu quero “a cena onde eu possa brilhar”
“um beijo onde eu possa me afogar”

(quando um dia não é suficiente pra lembrar de todas as coisas que eu gostaria de lembrar)

To shout...

2006-06-01T15:22:00.000-03:00

To shout...(GRITAR?)
pelo quê ?
por quem ?

...por rosas vermelhas numa terça chuvosa (chuventa)

e eu que amava as quartas...

(as rosas que enfeitam minha alma)

Morena flor

2006-05-22T16:26:00.001-03:00

["Ela tem uma graça de pantera

No andar bem-comportado de menina.

No molejo em que vem sempre se espera

Que de repente ela lhe salte em cima. " ]

Hoje estou morena flor...perfumada...

chegou hoje...numa caixinha rosa...comportadinha e dentro, grafado, um poeminha...

esse aí em cima...

digo, aquii em baixo

(risos)

“... A mim me enerva o ardor com que ela vibra..."

– Como é que pode, digo-me com espanto

A luz e a treva se quererem tanto...

Vinicius de Moraes

Nesse Domingo Amarelo...Los Hermanos

2006-05-21T11:26:00.000-03:00

Sentimental

O quanto eu te falei que isso vai mudar

Motivo eu nunca dei...

Você me avisar, me ensinar,falar do que foi pra você, não vai me livrar de viver !

Quem é mais sentimental que eu?!

Eu disse e nem assim se pôde evitar...

De tanto eu te falar, você subverteu o que era um sentimento e assim fez dele razão...

pra se perder no abismo que é pensar e sentir

Ela é mais sentimental que eu!Então fica bem... ...se eu sofro um pouco mais..."

Se ela te fala assim, com tantos rodeios, é pra te seduzir e tever buscando o sentido daquilo que você ouviria displicentemente.

Se ela te fosse direta, você a rejeitaria."

Eu só aceito a condição de ter você só pra mim

Eu sei, não é assim, mas deixa eu fingir... e rir.

Escrevi na minha conta de Vinicius...

2006-05-18T14:51:00.000-03:00

Um dia...para além de tudo isso...fomos dois loucos...(em harmonia?) em perfeita harmonia...que seja eterno enquanto dure e que dure a vida inteira...e nós..que tomemos um vinho tinto ao som de Norah, Vanessa e... num fim de tarde, Pearl Jam...alma caridosa a minha..porque o amor...diz um livro antigo...o amor suporta todas as coisas...

...Livros...livrear

2006-05-17T11:41:00.000-03:00

Que livro gostaria de ter escrito?

2006-05-17T11:26:00.000-03:00

Eu...uma "calango"...calango-fêmea ?...
adorava as aulas de Biologia

http://paginas.terra.com.br/arte/carneiropreto/

Do Verbo Quintanear

2006-05-17T10:30:00.000-03:00

Sob o teto malfeito, mal-acabado, meias coloridas e short lilás... “Rosa Púrpura do Cairo”...
Valho-me a Quintanear. Um livro de Bolso... julgo-me louca entre suspiros e outros...
[Pobre Acadievna lançando aforismos incompletos no papel...]
16/05/06

Aforar ( de aforismos)

2006-05-16T17:08:00.000-03:00

De aforismos enfeitei metade de minha vida. De dizer frases soltas, misturar palavras “mesmas” ( de mesmice) e reinventar o pensamento comum. Aforar sobre tudo e dar um sorriso semi-cerrado, de Monalisa, quando sabe-se de um aforismo que saiu doido meio genial. Aforar me faz retomar paixões infantis, gastar moedas em livros baratos e, por fim, um pote de tinta lilás.
Aforar foi conjugando minha vida, como fazem assim os verbos em sincronia “Gramatiqueira”. Aforar foi aflorando e permanecendo, enobrecendo meus papéis.
Tal engenhosidade (Não de João Cabral de Mello Neto), um rapaz ao aforar disse: amo tuas frases soltas...
Mesmo tortos e estranhos, conjugo agora um novo hábito: eu aforo, tu aforas, ele afora.

Intertexto

2006-05-14T00:26:00.000-03:00

Que os ossos tão roídos desse ofício, dêem a mim a obrigação digesta de lançar um olhar a Quintana.
[Em Baú de Espantos, “Alma Errada”...]

E que “coisas minha alma, já tão mortificada não admite ?

Novela Mexicana;
O silêncio dos inocentes;
O grito dos possessos;
Baratas voadoras e
Alguns programas infantis...

16/05/06

sim, escrevo ou rabisco...

2006-05-12T02:16:00.000-03:00

Não faço isso...

2006-05-12T02:06:00.000-03:00

Em segredo, meu amigo, poste neste espaço...é o único que temos...nada mais.

(uma amiga...minha amiga deu-me este presente...estou por aqui)

Monalisa

2006-05-12T01:52:00.000-03:00

MONALISA

A Mãe, que algumas vezes a vira nua, definira-a Monalisa.
Nunca, entretanto, vira a Monalisa nua. Imaginara “as Gregas”, como dizia, e como pareciam com sua filhinha.
A filha, de fato bela, não era possuidora do enigmático sorriso da moça da pintura, nem tivera para si homem tal qual Da Vinci a pintar-lhe o busto.
Mas quando estava nua, era realmente Monalisa. Talvez a brancura... ou a ligeira insistência em quere ser...
um busto de mulher...
de um quadro pintado à óleo.

Sonique Mota Silva
26.10.05

escrevinhando...poetando ou coisa assim

2006-05-12T01:47:00.000-03:00

Prum amigo...
Poema pequenininho...
Sem rima em versos verdes

Prum amigo...
Palavras carinhosas
Tão jeitosas
Assim bem minhas

Prum amigos frases nuas
Tão cruas
Tão graciosas
Bendito amigo...

Não esquece desse ser pequenininho
que te manda esse poema
...ouve o que ela te diz
no pé do ouvido...
ao pé das Letras...
ouve só:
- Ah...meu amigo...pudera eu te beijar...
um beijo libélula

SM

Cinco de Fevereiro de 2006

2006-05-12T01:17:00.000-03:00

Sem nada pra postar...somente a ansiedade desta nova paixão,e saudades d'algumas...vai umas linhas tortas...

Era apenas uma debutante quando, apaixonada por Álvares de Azevedo, dediquei-lhe um poema. Pobre, sem rimas e reflexo do momento transviado, as palavras mal arquitetadas ganharam as minhas folhas, minha agenda, uma carta e Santos. Talvez, hoje, arquivadas, estejam num baú -velho e empoeirado - de um amigo poeta, santista agradável que graciosamente rotulou-me "alma nobre e gentil".

P.S Álvares foi a primeira paixão,chorei copiosamente(palavra deprimente) ao testemunhar sua morte aos 21 anos de idade...

http://www.cancioneirosemrima.blogspot.com